Sobre cotaciones

       Decir que el grado es algo subjetivo es una absoluta  perogrullada, no por que lo diga yo aquí, sino porque parece ser algo que se ha dicho desde siempre.  Por ello, cualquier discusión de si una vía es de un grado u otro debería pasar por una simple exposición de opiniones, aunque la evidencia demuestra que los debates "encendidos" sobre el tema se perpetúan generación tras generación, con el objetivo inalcanzable de establecer cotaciones "verdaderas".
     Parece claro que conviene intentar unificar criterios, aunque sea simplemente por la cuestión práctica de orientar. Si aceptamos como si fuera un axioma que el grado es subjetivo, para unificar criterios la única manera es recurrir a la estadística, o sea, a las encuestas, y cuanto mayor sea la muestra, mayor fiabilidad tendrá el resultado.

2034 (II)

[Viene de 2034 (I)]

        Aquel día en que había recurrido al celador de vía para que le asegurase, el hombre de la cabeza brillante había conseguido el encadenamiento perseguido. Se trataba de una vía que él mismo había equipado 25 años atrás  y que, por circunstancias de la vida, se le había quedado en el tintero. El accidente del ojo fue determinante para frenar la evolución del hombre de la cabeza brillante, bueno, mejor que evolución podríamos decir progresión en el estancamiento, en el sentido coloquial de la palabra.
        Por aquel entonces, hace 25 años decimos, el hombre de la cabeza brillante llevaba casi otros 20 sin aumentar su nivel; simplemente mantenía, a base de "fogonazos", el grado máximo que consiguiera cuando tenía 25 años de edad, o sea, hace ahora mismo 44 años.  Con 69 años recién cumplidos, el hombre de la cabeza brillante estaba a punto de jubilarse;  ya sólo le quedaban dos ó tres más y podría dedicarse de pleno a lo que más le había apasionado a lo largo de su vida.

2034 (I)

        Cuando sonó la bocina del teléfono el hombre de la cabeza brillante estaba acabando de repasar las callosidades de sus dedos con una afilada navaja. Era una mala costumbre que tenía desde hacía años; durante la pausa del almuerzo se cortaba finas capas de epidermis, en lugar de limarlas, pensando que así se dejaba las manos más que finas, pero la realidad era que cada vez que salía a escalar  se le agrietaban de tal manera que, por poco que apretara, tenía que subir siempre con 8 ó 9 dedos forrados de esparadrapo. Los cortes que se le hacían en los callos eran tremendos, y cuando le cicatrizaban en bordes durísimos los volvía a repasar con la navaja mientras pensaba, Esta vez sí que me han quedado bien.
     Hemos dicho que sonó la bocina del teléfono, y aunque parezca una especie de latino americanismo, si es que está bien decirlo así, sonó ciertamente una bocina que estaba situada en lo alto de la nave, justo encima del puente-grúa; era el aviso de que llamaban por teléfono.